Wir sind im Senegal!

Der Rest der Truppe beschließt das Passavant nicht zu verlängern, sondern direkt nach Dakar und dann nach Gambia zu fahren, und so trennen sich unsere Wege. Ich denke, wir werden uns später in Gambia nochmals treffen. Stephan und ich machen uns auf den Weg nach St. Louis zum Zollamt, meistern die erste Zoll- und Polizeikontrolle ohne große Probleme (wir führen vorschriftsgemäß einen Feuerlöscher, zwei Warndreiecke und zwei Warnwesten mit) und als wir schließlich in die Stadt kommen, sind wir völlig überwältigt vom prallen Leben und den vielen bunten Farben. Wie streng wirkt dagegen Mauretanien!

Auf dem Zollamt erweist sich die Angelegenheit mit dem Passavant als doch nicht ganz so unkompliziert wie es an der Grenze klang. Ich bekomme vom Sekretär eine lange Liste mit Sachen, die ich vorlegen muss, damit die Verlängerung gemacht wird. Nein, diesmal werden nicht die Namen der Eltern benötigt, aber dafür eine Bestätigung einer Unterkunft, dass wir dort wohnen und tatsächlich eine Weile in der Region bleiben wollen. Trotzdem warte ich noch geschlagene zwei Stunden, um bei Monsieur le Colonel persönlich vorzusprechen – ein ziemlicher Gockel im blauen Nachthemd mit weißem Käppchen und weißen Schläppchen. Passenderweise gehört ihm wohl auch der Hahn, der vor dem Zollamt rumläuft und immer wieder versucht, ins Büro zu gelangen. Leider erzählt mir der Colonel auch nichts anderes als schon sein Sekretär.

Wir machen uns also erstmal auf den Weg nach Gandiol, ein Stückchen südlich von St. Louis, zur Zebrabar, wo wir ein paar Tage campen und uns auch die Bescheinigung holen wollen. Aus der Stadt raus, fahren wir erneut in eine der berüchtigten Polizeikontrolle und diesmal geht es schon ganz anders zur Sache: Unser Auto hätte hinten nicht die vorgeschriebene rot-weiße Markierung, schnauzt uns der Polizist an, er nach seinem Aussehen zu urteilen auch Mitglied einer Streetgang sein könnte.

Ich denke nicht lange nach, springe aus dem Auto, zerre die gestreifte Warntafel raus und hänge sie hinten an. Der Polizist ist kurz irritiert, pampt dann aber sofort weiter, das würde so nicht gehen, das müsse über die ganze Breite angemalt sein und überhaupt sei das jetzt sowieso alles zu spät. Ich behaupte eiskalt, das sei in Deutschland verboten und schließlich müsse ich das Auto ja wieder mitnehmen, denn im Senegal könne es ja auch nicht bleiben, weil das ja ebenfalls verboten ist. Der Bulle wird nervöser, ich setzte mich wieder rein und schon kommt er angerannt, Stephan müsse jetzt aber Strafe bezahlen. Ich: Wieviel? Er: 12000! Ich: Was?? 12000??? Er: Ach, nee, ihr bringt mich ganz durcheinander. Der vor euch muss 12000 bezahlen, Ihr nur 6000. Ich: Nur wenn ich eine Quittung kriege. Er: Dann müsst ihr zum Polizeiamt. Stephan: Dann will ich vorher meinen Führerschein wieder. Er: Nein, den behalte ich, bis ihr bezahlt habt. Stephan: Ohne Führerschein fahre ich gar nirgends hin, das ist nämlich verboten.

Der Polizist wird immer nervöser, rennt zwischen den Autos hin und her, brüllt ab und zu, dass wir jetzt bezahlen müssen, und die Reihe seiner Kollegen, die das Geschehen auf Klappstühlen sitzend aus dem Hintergrund verfolgt, grinst und wartet gespannt darauf, wie die Sache ausgeht. Mir kommt ein Geistesblitz, und als er mal wieder vorbeischaut, frage ich ihn, ob ihm eigentlich klar sei, dass es sich hier um ein Wohnmobil handelt und nicht um einen LKW. Das sei doch sicher etwas völlig anderes. Er stutzt kurz, wird von einer Sekunde auf die andere viel freundlicher, nickt und meint dann, das sei tatsächlich etwas anderes. Außerdem habe ihm imponiert, dass ich einfach rausgesprungen bin und die Tafel drangeklatscht habe. Plötzlich hat Stephan seinen Führerschein mit Handschlag wieder. Nun heißt es "Bon route, mon ami, Wie heißt Du? Ich bin übrigens der Gay, und und bin immer hier...". "Gut", sag ich, "dann also bis morgen..." Und völlig fassungslos und mit Lachtränen in den Augen tuckern wir weiter zur Zebrabar, um endlich mal ein bisschen anzukommen.